Опубликовано: 26 мая 2025 года

Дмитрий Корнеев родился в 1987 году в Ленинграде. Прозаик и поэт, автор книг о Великой Отечественной войне и сборников лирической поэзии. Член Союза писателей России, Союза писателей XXI века и Союза поэтов Санкт-Петербурга. Состоит в литературном клубе «Творчество и потенциал», в литературных объединениях «Молодой Петербург» и «Невский берег». Лауреат премий им. А.С. Пушкина, «Живое перо поэзии» и «Человек слова».
***
ПетербургПо ночному Невскому гуляю,
Дышит стариною все вокруг.
Шляпу с головы своей снимаю:
Здравствуй, мой любимый Петербург!
Как Нева взволнована, игрива!
Как в ансамбле развели мосты!
Это чудо Северной Пальмиры –
Мраморной, гранитной красоты!
Вот проснулся Летний сад от солнца,
Запах кофе нежно поманил.
Вот они – мои дворы-колодцы,
Я играть мальчишкой здесь любил…
Оживает купол золоченый –
Пробудить Исаакий он спешит.
И взлетает в небо окрыленный
Ангел Петропавловской души…
Петербург – ты как бальзам для сердца!
Трехсотлетний, вечно молодой!
Дай в твоих объятиях согреться,
Слушать этим утром шепот твой.
***
Петербургские ночиЯ люблю Петербургские ночи,
Их таинственный сказочный вид
И художника ясные очи,
Когда он у собора стоит.
Разрываются в небе салюты,
Красотой освещая вокруг.
Не поверишь, но хватит минуты,
Чтобы жить в этом городе, друг.
Я люблю Петербургские ночи,
Когда невские волны шумят,
О гранитную стену клокочут
И, поднявшись, мятежно бурлят!
А на шпиле, на самой макушке –
Петропавловский ангел-пророк!
Здесь творили Ахматова, Пушкин,
Маяковский, Есенин и Блок.
Я люблю Петербургские ночи,
По бульвару с девчонкой гулять,
И сегодня мне хочется очень
Вдохновение в этом искать!

Дмитрий Викторович Бобылев родился в 1987 году в г. Серове. Окончил филологический факультет Нижнетагильской государственной социально-педагогической академии, степень магистра, диплом с отличием. С 2014 года живет в Санкт-Петербурге. Член Санкт-Петербургского союза литераторов. Публикации в журналах «Дружба народов», «Знамя», «Наш современник», «Нева», «Урал» и др. Автор книг стихов «Флажки на карте» (Екатеринбург, 2017) и «Улица Бобылева» (СПб, 2023); книги прозы «Ксякся» (СПб, 2023).
***
Май в Петербурге
Здесь время, длящееся вверх,
Каштанов свечи удлиняет,
Пространством сердце наполняет
Давно не драгоценный век.
Под натиском гранитных тел
С небес чулок ажурный сорван -
Мы кружим в вальсе на Дворцовой,
Забыв на время о зонте.
Из дальних, из вторых кулис
Взирают старики и склепы -
Нам кажется таким нелепым
Их время, длящееся
вниз…
***
Летний сад
Болтает чаек поплавки
Прохладный день сырым дыханьем.
Туда, где веток колыханье
Роняет воду на штыки,
Поедем вдоль литых оград!
Мне душны пыльные громады
И бивни улиц – колоннады.
Весенний сонный Летний сад,
Устав от мутной глубины,
Позеленевшими стволами
Змеится к небу с облаками,
Чтоб зачерпнуть голубизны.
Среди искусственных людей
Судьба обманчиво длиннее.
Стоит поэт в тени аллеи,
Один живой среди камней -
Но рвутся капли в глубину,
В себе весь мир перевернув.

Борис Юрьевич Цукер родился в Ленинграде в 1956 году. Женат, двое детей и четверо внуков. Член Союза писателей России. Автор книг стихов: «Автопортрет» (2001),«На расстоянии поцелуя» (2010), «Растрепанное солнце» (2012), «Ковчег» (2015),«А в нашем детстве не было войны» (2018).
***
По заурядным проектамИз миллионов частей
Собрана Невским проспектом
Линия жизни моей.
Ваше величество Невский,
Вновь приглашайте друзей,
Радостно, по-королевски,
Празднуя свой юбилей.
Ваше величество Невский,
Вы не сдавались врагу.
Ваше величество Невский,
Мы перед Вами в долгу.
Ваше величество Невский,
Вы не подвластны годам.
Вам, мой товарищ из детства,
Жизнь, не колеблясь, отдам.
***
В июне ночь не склонна к эпатажу,
Окутан полудремой Летний сад,
А Невский провожает к Эрмитажу
Как будто двести лет тому назад.
Кораблик мчит по небу доминантой,
Храня года и ветры в парусах,
И, в двадцать первый век придя, атланты
Все так же держат небо на руках.
И до конца не вытравив столичность,
Хоть время и берет на абордаж,
Считает ангел пышную наличность:
Ростральные, Исаакий, Эрмитаж.
***
И, захватив правления бразды,
Как будто потревоженные птицы,
Взлетают разведенные мосты.
Вода бурлит, но тратит силы даром -
Ей не сбежать из каменных оков,
Пока гранитным перпендикуляром
Застыла параллельность берегов.
И я брожу, не в силах скрыть обиду
На этот город, порванный Невой…
Согласно геометрии Евклида,
Нам до утра не встретиться с тобой.

Марина Полубарьева родилась в 1974 году в Ленинграде. Окончила музыкальную школу по классу фортепиано, но выбрала другую творческую профессию. Окончила журфак СПбГУ, работала в журнале «Санкт-Петербургский университет», потом была спецкором «МК в Питере». Вела авторские рубрики, где рассказывала о самых ярких представителях нашего уникального города. Но музыка осталась в ее жизни: она пишет авторские песни и мечтает выпустить свой альбом.
***
Питер
Осенний Питер, залитый дождем,
Я вновь скрываюсь от всех под зонтом,
Вокруг мелькают огни, но мы с тобою одни —
Каждый молчит о своем.
Тебе не нужно восторженных слов,
Меня ты примешь как старый знакомый,
На перекрестке ветров, в тиши колодцев-дворов —
Я здесь везде дома.
Ложатся реки вдоль вечных камней,
И точит камень речное терпенье,
Пусть в непокорной твоей реке всклокоченных дней
Я проскользну тенью.
Во мне течет твоя серая кровь,
И вместе с ней мне досталось наследство:
Свобода жить без очков, и к непогоде любовь,
И этот дождь из детства.
Не замечая своей красоты,
Ты так живешь, не меняя обличья,
Твои привычки просты — в них проступают черты
Истинного величья.
Уходят в небо твои купола
И возвращаются с радостным звоном,
Сгорают свечи до тла, тебя спасая от зла,
Трепетно, как икону.

Марина Волкова родилась в Санкт-Петербурге в 1981 г. По специальности юрист-правовед, работала следователем в МВД. Поэт, автор и ведущая литературно-художественного проекта «Виват, Петербург, редактор одноименного альманаха.
***
У Города есть вечная душаКружатся над каналами, шурша,
Кленовых листьев огненные стаи.
У Города есть вечная душа -
Таинственная, добрая, живая.
И осенью, когда идут дожди,
А небосвод раскрашен серой краской,
Мой Город тихо шепчет: «Приходи
На встречу с нерассказанною сказкой».
И я иду, мне сладко под дождем,
Таким родным, прохладным и блаженным!
Мы бродим переулками вдвоем,
Делясь друг с другом самым сокровенным,
И нашу связь – светящуюся нить -
Стараюсь празднословьем не нарушить:
Мой Петербург умеет говорить,
И как никто, меня умеет слушать.
***
Какая ночь!
Какая ночь! Белее всех на свете
И легче, чем касание руки.
А над Невою яблоневый ветер
Душистые уносит лепестки
В густую синь, в объятия залива,
Где грез моих несбывшихся приют,
И только волн мятежных переливы
Над ними гимны древние поют.
Мой Город-страж! Давно раскрыты двери
В грядущее, построен в сказку мост.
Печали и сомнениям не веря,
Летит прекраснокрылый Алконост
Над домиком Петра, над Летним садом,
Стремясь догнать спешащую грозу.
Прольется Небо бурным водопадом,
И засверкает счастьем мир внизу.
Ночных дождей сияющие струи
Звенят над звёздной крепостью моей,
А мы - на расстоянье поцелуя
И с каждым мигом ближе и нежней.
***
Сиреневый ветер
А знаешь, бывают на свете
И жизнь, и любовь без конца.
Гуляет сиреневый ветер
Свободно по залам дворца,
Читает стихи на закате.
А ночи белей и белей,
И тонет в густом аромате
Прохлада старинных аллей.
И вдруг оживают портреты,
И Клодтовы кони, и львы,
И тени великих поэтов
Гуляют всю ночь у Невы.
Незримые сказки тропинки
Нас водят с тобой до утра,
Как нежен в сиреневой дымке
Блистательный Город Петра!
Растаяли зыбкие тени,
В рассветных лучах растворяясь.
О, запах цветущей сирени -
Времён непрерывная связь.

Александр Товберг родился в 1974-м на Донбассе. По образованию — журналист; по призванию — сочинитель. Член Союза писателей России, Межрегионального союза писателей, Союза писателей Крыма. Участник, номинант, дипломант, призер, лауреат разнообразных конкурсов-фестивалей-тусовок. Кроме самиздата, выпустил семь официальных книг стихов и прозы разной тематики.
***
Памяти БлокаНочь-улица-фонарь-аптека –
И белый пес по кличке Блок
Напоминает человека,
Которому не повезло.
А в чем не повезло – спросите,
Не скажет, хрусткий как мороз –
Нечесаный мохнатый свитер
В ошейнике колючих роз.
А спросите – ты чей? – ничейный,
Погрязший в грусти, как Пьеро,
Ему не встретится Есенин,
Не пустит Пушкин на порог.
Над ним Булгаков не заплачет,
Но скажет – Господи, спаси!
И темный снег перебулгачат
Колеса позднего такси.
И псу взбредет брести за город
Навстречу чистым голосам
Архангелов, поющих хором
Акафисты таким же псам.
Мал городок, как балаганчик,
И месяц блекл и невесом
Как заболевший корью мальчик
Проваливающийся в сон.
И ледяные маски окон
У пса исчезнут за спиной,
Поэтом, доктором, пророком
Ему здесь быть не суждено.
***
Вспоминая ГумилёваВот бреду я по льду и считаю –
Вспоминаю серебряный век –
Раз-два-три, раз-два-три – и растаял
В серой дымке чудной человек.
Раз-два-три – отливается пуля
И летит эта пуля туда –
Вдоль каналов, проспектов и улиц
По чужим, по своим городам.
Смена вех поглощает детали
На Неве – на Каяле-реке
Исчезает натруженный ялик
Раз-два-три – в далеко-далеке.
И когда пуля цель обнаружит –
Завершится прижизненный скрип –
Кто-то медленно свалится в лужу
И прошепчет – раз-два раз-два-три.
Материал подготовлен редакцией портала «Культура Петербурга». Цитирование или копирование возможно только со ссылкой на первоисточник: spbcult.ru
Ваш комментарий
Авторизуйтесь, чтобы оставлять комментарии
Авторизоваться